Шевельнулся на ветру Уцелевший лист каштана… След кровавый, не сотру… Полоснул, от ятагана…
Острых слов, запас немалый… Разберёшься, что к чему. Сивый мерин, странный малый, И рассудишь, по уму…
Время жатвы, будет осень, Всё, как прежде, поутру Беспробудна взгляда просинь. Впрок каштанов наберу... Автор: Алла Войцеховская