Он любит дождь...
14 мая 2012. : ilonka
Он любит дождь...
Когда первые крупные капли попадают на ветровое стекло и громко барабанят по капоту автомобиля, он выключает двигатель и выходит из машины. Он не берёт с собой зонт, просто приподнимает воротник кожаной куртки и идёт по узкой тропинке, ведущей вглубь липовой аллеи, туда, где меньше всего людей.
Он знает - сейчас дождь усилится. Он чувствует кожей, как холодные капли собираются в тонкие струйки и медленно стекают по волосам, попадая за воротник его куртки. Он подходит к знакомой липе, которая, несмотря на свой почтенный возраст, всё также цветёт в это время года, насыщая влажный воздух удивительно-тонким медовым ароматом…
Только в дождь он приходит к этой липе, где много лет назад впервые увидел и навсегда полюбил её.
И здесь, у липы, она прочитала ему свои последние стихи... Он знал каждое слово, помнил все интонации её голоса...
Поговори со мною, дождь.
Да, неужели, всё напрасно?
И слово было просто «красно»,
А он был «краснокожих» вождь…
Мне не казалось - я умела
Соткать узор и разгадать…
И этой жизни благодать
Лишь на любовь менять хотела…
Уходят годы, а дожди
Смывают их в большие лужи…
Но, если ты кому-то нужен,
Ещё немного подожди…
Поговори со мною, дождь!
Твой шёпот осени по нраву,
Очистит душу от отравы,
Оставив на ресницах дрожь…
Да, неужели, всё напрасно?
И слово было просто «красно»,
А он был «краснокожих» вождь…
Мне не казалось - я умела
Соткать узор и разгадать…
И этой жизни благодать
Лишь на любовь менять хотела…
Уходят годы, а дожди
Смывают их в большие лужи…
Но, если ты кому-то нужен,
Ещё немного подожди…
Поговори со мною, дождь!
Твой шёпот осени по нраву,
Очистит душу от отравы,
Оставив на ресницах дрожь…
Он открывает чёрный футляр, достаёт из него свой серебряный саксофон и начинает играть. Он играет всегда одну и ту же мелодию, их любимую мелодию, этот блюз… «Блюз дождя» в память о ней, о первой и единственной его любви… Раскидистая крона старой липы, на какое-то время, спасает звучащий инструмент от усиливающегося с каждой минутой дождя, и саксофон рыдает громко, отрешённо, самозабвенно…
Только в дождь он приходит к этой липе, где много лет назад впервые увидел и навсегда полюбил её. Он уверен: сейчас там, на Небесах, она слышит эту прекрасную мелодию любви и плачет от счастья… Через мгновение дождь идёт стеной, саксофон захлёбывается потоками воды. Он опускает инструмент и рыдает, прислонившись к липе, не стыдясь своих слёз, ведь дождь скрывает все следы…
Он любит дождь…
Автор: Алла Войцеховская