Малахитовый лист, тёмно-красный и жёлто-медовый...
Белка лущит орехи, кружит над землёй листопад.
Боль уставшее сердце томит, но старик тихой осени рад,
Он с блаженной улыбкой встречает её и немного бредовый
Аргумент у него, одинокого, есть и такая смешная мечта,
Чтобы листья, как письма, собрать и отправить туда,
Где его ждёт Любовь, пусть не ходят туда поезда...
В Небеса... Их получит, прочтёт обязательно, та,
Что клялась ему осенью в Вечной, Бессмертной, Безбрежной...
Он в охапку собрал письма-листья и тихо присел на траве,
А они всё кружились над ним, и звучали слова в голове
Не исчезнувшей клятвой венчания, грустной и нежной...
***
Он бредёт по весенней аллее в особенный день,
Одинокий старик, трость в ладони зажав, семенит.
Был он в юности очень богат, знаменит,
И, конечно, красив, но осталась от прошлого тень...
Повернулся с какой-то блаженной улыбкой и, вдруг,
Закружил свою трость в ритме лёгком фокстрота, квик-степа,
А потом отстучал на асфальте "рисунок" из вольного степа,
Всех зевак этот танец собрал поглазеть, все смеялись вокруг...
А безумный старик обнимал свою трость и рыдал.
Встретил в юности девушку в этом цветущем саду,
Но она умерла, без неё жизнь прожил как в аду,
Он с тех пор ничего не хотел, ни о чём не мечтал.
А сегодня, в весенний особенный день,
Он собрал свои силы на танец последний с любимой,
Девы юные те, что прошли просто рядом и мимо,
Оставляли, как шлейф за собой, этой девушки тень...
Он стоял и молился, он очень хотел умереть,
Из толпы появилась прекрасная женщина, в белом,
Не спеша начертила вокруг него линию мелом
И исчезла, была это званая смерть...
***
Молодость прошла...
всё позади.
Сколько раз ты любил?
Не важно...
Теперь ты танцуешь
в одиночестве
И знаешь - одиночество
сильнее Любви...
Очень трудно говорить "люблю" тому,
Кого не любишь...
Лучше любить, чем быть любимым...
Как быстро пролетела жизнь...
Я не могу жить не любя...