Сонный шёпот Дождя за окном на рассвете,
Листьям, рано опавшим, поет колыбельные песни.
Ветер спит, иногда так бывает на свете...
Он устал разносить по земле эти грустные вести.

Все картины сегодня дописаны маслом.
� Октябрь собирает мольберты и беличьи кисти...
Осень знает, Ноябрь удивляется пазлам,
Её младший сынок - не художник, астролог и мистик...

� она как цыганка ему ворожит на дорожку:
Будет все хорошо! Листья к пазлам кружат на пути...
Загустевшего меда душистого полную ложку
Зачерпнет, разольет, значит, мимо ему не пройти...

Для своих сыновей ты щедра и волшебна.
Тихий шёпот Дождя - блюз, что станет романсом....
� Природа сама в ожидании покорном молебна,
Наградит тебя, Осень, на счастье еще одним шансом...