Будет век этот проклят детьми за жестокость и войны.
Убежать! Знать бы только куда, как спасти сыновей...
И не видеть-не слышать всех этих, собою довольных,
Призывающих текстом открытым - убей их, убей!
Будет эта страна из руин подниматься? Надежда на Бога.
Здесь прекрасные люди душевные песни о доле поют...
Непросты у них судьбы, извилист и путь и дорога,
Но в садах по весне те же яблони-вишни цветут.
Будет город стоять,- возвращаются люди из странствий.
Насмотрелись заморских чужбин, на песке не лежали в тепле...
И, наверное, поняли вот, что дороже любого пространства
Этот двор, одаривший когда-то наукой ступать по земле...