И в мире птиц не все поют.
Иным досталась роль иная,
От Лабрадора до Синая
На свете ласточки живут.
Летают, ловят насекомых,
И лепят гнёзда для птенцов,
Там и растят своих мальцов.
Так много образов знакомых...
Про дятла хочется сказать,
Стучит по дереву сухому -
Не позавидуешь такому,
Ну, дятел он, ни дать, не взять!
Вот сойка украшает сад
Своим кофейным опереньем,
Но клюв откроет на мгновенье -
От крика хочется сбежать...
В прекрасных трелях соловья
Душе чувствительной услада...
Песнь - это высшая награда!
В Божественное верю я...
В зарослях старой цветущей акации на давно заброшенном, но тщательно огороженном высоким забором участке, началось настоящее представление. А как иначе можно назвать это непрерывное, переливистое и вдохновенное пение! Крохотная, неприметная птичка, вытянувшись «в струнку» от напряжения, выдаёт такие прекрасные звуки, такие "заведущие" рулады…
Почему-то вспоминается из детства маленькая свистулька. В неё наливалась вода, а тебе надо было с силой подуть в дырочку, чтобы костяной соловушка незамедлительно выдал свои удивительные трели…
Раннее утро. Совсем нет машин и прохожих. Можно долго стоять и слушать, задрав голову, и улыбаться, не беспокоясь, что кто-то примет тебя за ненормального.
Малыш очень сильно старается,- сегодня или никогда! Вот она та, для которой он «рвёт жилы», сидит на веточке, счастливая…
Вдруг, параллельно, чуть отставая, всего на пол такта, начинается ещё одна партия, почти соловьиная, только звучит чуть громче и настойчивей, слегка передразнивая оригинального исполнителя…
Это скворец! Сел немного поодаль, стервец, поёт, нагло подражает соловью. Но верхнюю ноту ему не взять! Как ни старается, а на самом пике трели обрывается его голосок. Он пробует ещё раз, другой, заставляя на мгновение затихнуть соловья, а потом сдаётся, смолкает…
И только воробышек сидит невозмутимый, слушает, наслаждается. Знает он, мудрец, что соловьиные трели – всего недели, скворцы – весны гонцы… А им, воробьям, надо жизнь жить…