Медовы краски будут в эту осень...
Медово-медная кружит листва.
Есть в траектории полета цифра восемь,-
Знак бесконечности увидится едва ль...
Устал звонить звонарь: придите, люди!
Распята Истина, ликует смертный грех...
Бог каина простил, Бог и осудит.
Пролита кровь Христа за каждого, за всех.
Багряны краски будут в эту осень...
***
Постепенно ты превращаешься в того, кого совсем не знаешь. Совсем.
Почему ты живешь здесь, а не там, где родился?
Почему ты делаешь то, что тебя мало интересует?
Можно ведь оказаться призраком и так и не занять место, принадлежащее тебе.
Сколько таких призраков вокруг! Много. Очень много...
?
Они как бревна, плывущие по воде. Куда несет их течение бурной реки жизни?
Люди всегда сами решают, когда им больно...
А разве может быть что-то больнее предательства?
Больнее только смерть, даже смерть того, кто тебя так легко предал или не защитил, когда ты больше всего нуждался в любви и защите...
Что чувствует человек в этот последний миг? Миг между прошлым и будущим...? Больно ли ему?
Да, каждый сам решает, когда ему больно!
Некоторым больно всегда. Привыкать к боли, становиться сильнее.
Становиться иными... Чище и выше себя прежних...
***
Все другое - Небо и Земля,
Он, она, они. Иная я...
Нет на горизонте корабля,
Что ходил когда-то в те края,
Где всходило радостное Солнце,
Оставляя Свет моей надежде,-
Лучиком на маленьком оконце,
Что однажды будет все, как прежде.
Время шло, и всё менялось с ним.
Белое однажды стало черным.
В серых зеркалах не виден нимб.
Звёзды рассыпаются поп-корном...
Жизнь устала, попирая смерть.
Но душа моя кричит - не сметь!
Под ногой твоей осталась твердь.
О Любви и Вере нужно петь.