И память-птица в зимней белизне
Махнет крылом, желая возвратиться
В те дни, когда совсем чужой, извне,
Пришел любви из уст её напиться...
Он был красив, велеречив, спесив,
Любил себя, всем этим упиваясь...
Не купидон ли "тили-тесто" замесил?
Но стал иным, страдая и влюбляясь...
Робел при встрече, таял как свеча,
Когда другим открыто улыбалась,
Молчал, не злился, не рубил с плеча,
А наблюдал, ему тогда казалось,-
Надежды на взаимность просто нет.
И в этом он почти не ошибался...
На письма редко получал ответ,
Он терпеливо ждал и не сдавался.
Напоминаю, он любил себя...
Она любила танцы, жизнь, свободу...
Был купидон на страже: не любя,
Не суйся в воду, раз не знаешь броду!
Так и случилось, глубока река...
Живет она одним - воспоминанием.
И он один, не все еще, пока...
Был нелюбимым, стал - страданием.
Знают оба они, поневоле,-
Не бывает Любви без боли...