Лето быстро прошло. Не грусти!
Видишь, сходит Святой Августин
В золотом одеянии, с картин,
Что оставил художник один

На мольберте в прекрасном саду.
В этот сад больше я не приду...
Вспоминаю, наверно, в бреду:
Август. Жарко, как будто в аду!

Жажда. Губ его нежных прохлада
Пить ту влагу целебную рада...
О, великая Неба награда -
Жить в Любви! Но нет рая без ада...