Вот август явился венцом самых знойных деньков.
Чужая постель, холодящие внутренность звуки...
Губами сухими молюсь, расцепил бы мне кто-нибудь руки!
Хочу возвратиться в мой, маленький самый, альков...
Верните тот мир, где смеялись под окнами дети,
А звук фейерверков был только похож на обстрел...
Нет большего горя на свете и нет ядовитее стрел,
Чем стрелы войны, на уставшей от боли планете.
Пусть яблоки зреют и падают "громко" на дах,
Пусть, только не мины, не эти смертельные "грады"...
А яблочкам зрелым на Спас будут бабушки рады...
И слёзы просохнут в уставших от жизни глазах.
Автор: Алла Войцеховская |
Просмотрено: 1941 раз
Если у Вас есть возможность помочь в развитии
нашего проекта, то Вы можете это сделать, внеся небольшую сумму на наш счет: