Моя трёхлетняя внучка Белочка очень любит гулять. Она легко проходит со мной три километра пешком почти без отдыха, если и погода хорошая и температура комфортная, но сможет и больше, если идти по лесу, где снуют по деревьям шустрые белки и шуршат прошлогодней листвой осторожные ежи, а маленькие "оленята Бемби" выбегают прямо к нам на тропу.
Иногда мы останавливаемся, чтобы полюбоваться на красивых бабочек, послушать радостные песенки птиц или кваканье лягушек. В один из майских дней Белка почему-то захотела пойти на опушку леса за цветами. Васильки и маки растут тут повсюду, да и ромашки и красный клевер долго искать не приходится,- весна в зените.
Я выбирала для букетика только самые красивые цветы, а Белка крепко держала их за стебельки в своей ладошке, улыбалась и приговаривала:" Аля, Ду ап! Мами, Мами!"
Что могло означать только - Аля, ты сорви, для Мамы!
Мы шли медленно, я чуть впереди, а Белочка немного отставала, потому что ей хотелось ещё и ещё раз посмотреть на букетик цветов для Мами.
Внезапно, налетел порыв ветра, и я, вдруг, ощутила такой сильный запах, такой приятный аромат, как будто попала в чудесное облако всех цветущих в этом мире растений. Я остановилась как вкопанная, чтобы понять, откуда явилось мне это чудо, до боли в сердце знакомый аромат?
Мозг искал единственно правильный ответ на поставленный вопрос, открывая одну за одной потайные дверцы уже переполненной событиями и воспоминаниями долгосрочной памяти...
И я едва вспоминаю его, тот удивительный запах из далеких шестидесятых, когда маленькой девочкой обнимала свою маму за шею или, закрыв глаза, нюхала стеклянную пробочку уже почти пустого, самого изящного флакончика из сказочно красивой подарочной коробочки с бахромой и мягкой кистью шелковых ниточек. Потяни за нее и коробочка медленно откроется... Аромат духов вырвется наружу и долго еще будет витать вокруг тебя волшебным невидимым облаком...
Память детства оживляла образы один за одним, они становились очень четкими и ясными, как будто и не было ничего в жизни, кроме этого счастья, вдыхать мамин аромат, гладить ее теплые руки и слушать приглушенный смех...
На какое-то мгновение я оказалась в том измерении, где ещё была жива моя мама...
Я оглянулась назад и увидела бегущую ко мне внучку с букетом цветов!
- Мами... Мами... Мами...
И тут мне вспомнились строчки моего самого первого наивного стишка, посвященного маме...
Ромашка похожа на солнце, Ирис точно небо цветёт. И мак, словно алое пламя, Своим ароматом зовёт...
Ромашки, ирисы и маки Собрала в красивый букет. Несу букет тот для мамы, Ведь маме моей тридцать лет!
Как молния пронзает дерево на открытом пространстве, так пронзила мою память мысль - сегодня же день рождения моей мамы!
Белка подбежала ко мне, неожиданно взяла меня свободной рукой за палец и крепко-крепко сжала...
А я вдруг вспомнила больничную палату, умирающую совсем ещё молодую маму, и как она, уходя в мир иной, в последний раз крепко сжала мою ладонь...
Мамочка! Родная... Ты нашла меня здесь?
Сторона эта нам не чужая... Бог есть!
В этой стране жила мамина бабушка, моя прабабушка и здесь родилась моя внучка, правнучка мамы... Когда-то я наперекор судьбе не уехала в эту страну. Но говорят же - от судьбы не уйти, Это сделала моя дочь...
Всё вернулось на круги своя…
«Всё вернётся на круги своя» - Говорила с тихой грустью мама…
«Уходи, не трогай, не твоя» - Повторяла девочка упрямо…
Всё вернулось на круги своя… Прошептал на ухо странник - ветер…
Ты не мой давно, я – не твоя, Но люблю тебя сильнее всех на свете…
Все вернулось на круги своя...
Ветер осторожно сушил мои слезы и, утихая, уносил с собой любимый аромат детства...
Потом малышка подарила цветы своей маме, а она, поделив их на два маленьких букетика, поставила в красивые вазочки...
Этот верлибр написан давно. Мы тогда стали с мамой ровесницами... Теперь я намного старше...
Расплавились свечи каштанов, и капли цветочного воска стекают слезами прощанья в горячие реки асфальта – картина весны уходящей…
Так юность, прощаясь, уходит, оставив нам зрелости годы и жаркого лета объятья! Весна возвратится, конечно, но юность уже не вернется... Об этом ли плачут каштаны, роняя медовые слезы в горячие реки асфальта? Боясь расплескать миро жизни, иду по весне осторожно навстречу звенящему лету…
Написано в твой день, мама...
Прости меня за всё.
Уважаемый посетитель вы вошли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем вам зарегистрироваться либо войти на сайт под своим именем.
Просмотрено: 1178 раз
Если у Вас есть возможность помочь в развитии
нашего проекта, то Вы можете это сделать, внеся небольшую сумму на наш счет: